everybody makes mistakes

Même pas un sanglot pour t’avertir.

Un peu comme un taquet dans la nuque dans une ruelle glauque, ça te tombe dessus quand tu t’y attends le moins. C’est pas des larmes comme les autres. Elles ont le goût de l’empathie. Pas la première fois que ça t’arrive en tout cas, et sûrement pas la dernière, mais putain, ça se compte sur les doigts de ta main. Cherche pas la constante, elle existe pas. Replace juste les choses dans leur contexte. On est gravement dépendant du contexte. Un jour tu l’écouteras avec le sourire, le lendemain tu te prendras la tête entre les mains et t’essuieras tes joues avec ta manche. Même Christophe Maé pourrait te faire chialer, avec le contexte idéal.

Sur les doigts d’une main, ouais. Je donnerais pas de nom, c’est beaucoup trop personnel. Et inutile : sans le contexte, l’impact sera jamais le même. Mais la dernière en date, c’était hier. Et je l’avais bien écoutée 30 fois avant, jamais elle m’avait fait cet effet là. Elle aura plus vraiment le même goût, maintenant. Elle sera probablement un peu plus salée.

Inventaire.

Des quadras beaufs qui filment -avec leur nouveau téléphone Samsung, tu sais chérie, celui qui fait vidéo- leur arrivée dans Bercy, depuis la fouille jusqu’à l’entrée dans la salle, en passant par l’intense passage à côté des stands de bière à 7€.

Une première partie imbitable où deux pauvres mecs essaient de faire croire qu’ils font de la musique en live en tapant aléatoirement sur des batteries électroniques, alors qu’ils ont juste appuyé sur un bouton pour lancer un beat au début, pendant qu’un troisième s’évertue à gueuler de la merde répétitive et inintéressante avec une voix monocorde, tout en marchant d’un côté à l’autre de la scène pour tenter vainement de combler le vide musical dont il est à l’origine.

Des quadras prévoyants qui se retournent vers toi avant le début en te prévenant qu’ils vont “sans doute sauter un petit peu pendant le concert, j’espère que ça vous dérangera pas”, mais non ma bonne Jeanne, t’en fais pas, j’ai déjà connu pire.

Martin L. Gore qui chante de la soupe à faire dégueuler Bryan Adams lui-même, et  pas loin de 16000 personnes quadras qui l’ovationnent, et accroche toi Patrick, qui en redemandent pendant cinq longues minutes.

Des gentils quadras qui font les marionnettes avec les mains pendant les moments émotion du concert, rappelant à notre bon souvenir les meilleurs passages de feu Tout le monde en parle, émission culte s’il en est.

Des “oublis” énormes et impardonnables, Master & Servant, Strangelove et People are People en tête de liste, probablement mis de côté pour laisser Martin L. Gore chanter sa soupe.

Dave Gahan qui, du haut de ses presque 50 ans, impose son charisme et sa prestance ; presque un show à lui tout seul ce mec.

Six pieds sous terre.

Lundi soir, How I Met Your Mother reprenait le chemin de CBS avec son 100ème épisode. J’avais beaucoup de mal à croire que l’épisode serait aussi bon que Neil Patrick Harris voulait bien le faire entendre sur Twitter, tellement le début de saison était à chier. Mais j’ai quand même pris le temps de le regarder, et puis je regarderai la suite de la saison aussi de toute façon. C’est trop con de commencer une saison et de s’arrêter en plein milieu - sauf si c’est vraiment naze, évidemment (Heroes, True Blood, je vous salue). Bref, c’était plutôt drôle, mais ça m’empêche pas de penser que c’est peut-être la dernière saison de HIM que je mate.

En parallèle de ça, il y a Six Feet Under. J’avoue qu’en me lançant dans la saison 1, j’étais mitigé. Des épis de 50 minutes sur un thème sérieux (la mort en l’occurence, et puis bien plus en fait, mais ça on s’en rend compte que plus tard), ça me faisait froid au cul. Mais au bout de deux saisons, je suis obligé de m’incliner : cette série est la putain de meilleure série jamais créée. Alors ouais, j’ai pas encore tout vu, et pour un peu, les saisons 4 et 5 (la dernière) vont venir flinguer tout le bien que je pense de cette série. Sauf que c’est pas encore le cas, et que pour l’instant, c’est la seule à m’avoir fait passer par tous les stades émotionnels connus et supportés par mon corps, un peu comme Max & les Maximonstres, tu vois. Un coup tu ris, un coup tu chiales, et un coup tu te dis que les analyses des relations humaines, des relations à la mort ou à la vie, sont les plus fines que t’as eu l’occasion de voir depuis longtemps. Pas de rires enregistrés, pas de BO de fou (du moins pas pendant les deux premières saisons), pas d’artifices à la con. C’est une série honnête avec elle-même, et de fait, honnête avec toi, une série qui se fout pas de ta gueule, et même, une série qui te fait prendre conscience de pas mal de choses.

Voilà, il fallait que ce soit dit. Et j’en connais une qui sera d’accord avec moi.

the doom generation

Et comme l’impression de se retrouver dans un film de Gregg Araki, une ambiance de Nowhere dans un appart vidé de ses meubles, des lumières fluo, rouges et vertes, et tout ces gens qu’on ne connait pas et que l’on croise sans les regarder, ces gens qui n’ont sûrement pas de noms d’ailleurs, et du New Order qui résonne comme un générique de fin, celui de 2009 probablement.

CUT.